é de perder

mão cortada, não rouba

Feliz - quase plenamente. Repousada, pelo menos. Segura. E seria assim sempre, se não fossem aqueles momentos quando a dúvida vinha turvar-lhe a paz e roubar-lhe a luz. O receio de perder tudo, a suspeita de traição, o medo de ser enganada. Convocados os fantasmas tremendos da solidão e do abandono, sucumbe, assediada pela angústia. Em pânico, repete então a fuga desesperada de sempre: antes só, que apavorada. O passo seguinte, inevitável, é expulsar aquele que, pela razão precisamente de uma presença e fidelidade, despoletou a insegurança.

haja paz

Tece impacientemente
Não como o tecelão,
que tem o tempo que tem o mundo,
mas tece
também longamente.
Ansiosamente, porém.

Receosa,
de si desorientada,
abalada
nos fundamentos.
Tece teimosamente.

Sem raízes, sem prazer.
Como por castigo,
isolada
no degredo.

Aprendeu a gostar deste silêncio,
como quem se afeiçoou
às paredes de um jazigo,
anos depois
de se ter fechado
nelas.

Assaltada pelo medo,
única intimidade,
entregou-se à vertigem,
proprietária daquela sorte,
porque teima nela.

Enche de ecos surdos
o vazio
onde chama luz à penumbra.
Questão de hábito.

Tece um casulo.
E dali não sairá.
Porque ninguém percebeu
que só à força
se arranca à morte um morto.
De respeitos humanos estão as morgues cheias.
Para descanso dos hipócritas e cobardes.

sem pouso

Cercou-se e encerrou-se. Atranvancou-se. Deixou um pequeno orifício para espreitar. Mas assustou-se, com o sopro do seu próprio respirar. Consumiu-a a ansiedade, pobre. E correu a procurar tudo o que tinha em redor, para de tudo fazer defesas, espinhos, carapaça, paus e ferros, armas do fogo que lhe queima a alma. Endureceu, toda ela crispação e medos. Até que, cansada (muito cansada), decidiu fingir-se morta.

E estaria bem, acreditou, se a deixassem assim morrer, sem a chamarem pelo nome, de volta à vida. Coisa irritante, ofensa suprema, desrespeito - agora que estava já meio-morta.

miudezas

Acusar os outros de falhas que sabemos nossas, é fraqueza humana compreensível. Acontece aos melhores. Conta é aquilo que fazemos depois de cair em si. O que distingue uma pessoa honesta da gente pequena, é ousar reconhecer. A escolha do batoteiro é transvestir a cobardia em coragem, transformando-a em terrorismo.

Não que não queira

Diz que não. Nem sequer porque não desejasse. Tem é receio de não conseguir. A inquietação que lhe vem desta insegurança, basta para lhe bloquear o desejo. O outro lado da margem torna-se mais distante com cada experiência abortada. Esboroada a confiança, resta-lhe, como única certeza, a crença na fatalidade do fracasso.

Stockholmssyndromet

Um pai
e um complexo de Elektra
Um autista
escondido
atrás de uma imagem
de génio

Perverteu
violou
os sentimentos
apoderou
a sensibilidade
tornou escrava
e cativa

Era só uma menina
esfomeada
de carinho
e sem mãe
que a protegesse

Insinuou-se
na intimidade
de uma alma escancarada
presa fácil
Sabia-se impune
Tinha-a por
indefesa
dependente
e propriedade

Se outros
podiam medi-lo
e perceber
desdenhar
humilhar
calar
afastar
Ela estava-lhe na mão
Dominador
Não hesita
perverter

Paralisou
atrofiou
uma filha
(estava justificado,
dizia não suportar crianças)
Deixou um ser coxo
enclausurada
trancada
nos calabouços
de uma paixão impossível
envenenada

Violada
na alma
nunca mais
soube olhar-se
nos olhos de um homem
entregar-se
acreditar ser amada

O carrasco
tem as chaves
daquele coração
É ali senhor
tirano
modelo
exemplo
meta

Confundida
no mais íntimo
Os homens magoam-na
por não serem
o pai
Quanto mais a amam
mais violenta a repulsa
(não pode abandonar-se,
está comprometida
com o carrasco)

Cresceu no
Stockholmssyndromet
Não pode ser mulher
enquanto
não matar
o pai